Сентябрь, суббота. Утренние впечатления
Слеза из крана, подло, сверху,
Свинцом упала между глаз
И отраженье в белых стенах
Кричит о чем-то в унитаз.
Умылся солнечный денек
Вчерашним спиртом, на продажу
Он приготовлен, словно пряжа,
Лежит он, свернутый в клубок.
Вот старый дождик вьет веревку -
Повесить Солнце вздумал он,
Но ветер ставит мышеловку
И будет скатан дождь в рулон.
А дождевые червяки
Жуют листву и пьют помои
И умирают как герои
За прошлогоднюю траву.
Сидит поэт, душа небрита,
Бутылка головы пуста,
Не льется нынче жижа рифмы
В стакан бумажного листа.
|
