* * *
Коль ты спросила б вдруг, чего мне не хватает,
Проснувшись по утру под солнечным лучом-
0тветил бы: того, что черствыми устами
Не приласкал ни разу я твое плечо.
Того, что я идя по улицам зеленым,
Вынашивая бред безжизненных идей,
Не встретил взгляд твой тихий и истомный,
Не ощутил благую простоту твоих речей.
Того, что вновь в горячке мысли засыпая,
Бессилен доброй ночи пожелать тебе,
И в сне очередном бесцельно иссыхая,
Не прикоснусь опять к твоей губе.
А если спросишь в чем ты виновата,
Единственно отвечу я: ни в чем,
Чтоб не узрела ты мой образ бесноватый,
Чтоб не был я людьми глупцом сочтен.
Я не виню и не ищу виновных-
Бессмысленно искать вину в страстях,
Как видеть пользу действий вероломных
На полусгнивших воина костях.
Нет, на себя не наложу я руки,
Фантасмагорией печаля юный слух,
А буду жить: и если будут муки,
И от твоих смогу принять их рук.
Давно не помещал я в золотую рамку
Обычный образ женщины земной,
Давно душевной простоты забросил склянку,
Но так и не добился простоты святой.
Я исповедался. Но чем же грешен
Мой ежедневно кающийся труп?
Он некогда могилой был отвержен-
Теперь скитается: убог и глуп.
Я в эпилоге попрошу:
Признайся, я тебе пишу…
15 апреля 2002
|
