Глупые сотни дней, написанные весне!
Опять смеюсь и глупою кажусь.
В стихах наивности искать - коварства ради.
И мне ль искать, когда я "при параде"
Всего, что есть во мне уже боюсь.
Скорей узнать… и всё сгорит дотла,
Когда все мысли тонут, словно в море.
И видимость скрывает простота,
Чтоб "Самозванку" спеть в церковном хоре.
От тонких ароматов до уловок,
И неизменно попаду под дождь,
Чтоб точно знать, что больше не придёшь -
Я новый вижу заголовок.
И лучше бы молчали мы совсем,
Чем все слова - приверженцы испуга,
Когда так глупо смотрим друг на друга,
Боясь ответов, и идя домой,
Там, где давно не ведом был покой,
А, может быть, такого не бывает?
Когда проснусь я, ветра здесь не будет.
Из правил выбирать мне не дано.
Пусть бешенство меня совсем погубит,
Но вылечит открытое окно.
Как я слаба, сильна … И мир во мне
Через минуту "встанет" понемногу.
Теперь опять живу через дорогу.
От сотни дней, написанных весне!
1 июня 2003
|
